Transatlanticismo

  As paixões surgem sempre de uma colisão,
algumas, aparentemente, decididas por nós, as outras,
as surrealmente maiores, surgem do caos,
de uma ordem alheia ao nosso entendimento.

   Numa noite em que tudo ardia no centro da povoação,
em que tudo estava coberto pelo frio mais gélido
que possa ser sentido, do interior até à pele,
o calor libertado aquecia aqueles que circundavam
em contemplação da madeira a ser transmutada em brasas
com as labaredas a dançar desconcertadamente,
acenando em desespero para uma lua de inverno
que as olhava pálidamente do espaço infinito.

   Estou só.

   Noutra noite senti o peso das pálpebras em dôr,
os meus olhos ansiavam por uma hibernação
que nunca iria chegar em tempo certo,
a necessidade de uma definição
é sempre o tema principal das esperas,
nessa noite parecia-me dia irradiado
por um sol reflectido numa lua morta.

   Necessito-te mais perto.

   A mil à hora, tudo passa numa velocidade terminal,
dou por mim a divagar kilómetros, horas de kilómetros à hora,
mil anos numa hora, todas as coisas simultaneamente a acontecer,
muitas delas passam por mim em sentido oposto,
são apenas vislumbres arrastados, luzes disformes em fuga,
passam por mim em tangentes quase desafiadoras, quase.

   Onde estás?

   Em busca de tranquilidade nas ruínas de um templo
infestado de almas perdidas, sob céus negros em suspensão,
prestes a cair com todas as suas culpas e fraquezas
sobre as nossas consciências incompletas de certeza
e repletas de pensamentos de criança perdida.

   Muito mais perto.

   O medo tem uma forma muito peculiar de nos abraçar,
as articulações moem os ossos num atrito industrial,
manufacturação em linha de dôr, alma parcialmente amputada,
fazendo-nos sentir impiedosamente vivos,
sempre que a parte que já lá não está ainda tenta alcançar,
precipitando-nos em quedas de abismo infinito.

   Naquela noite necessitei de te ter muito mais perto,
ao imaginar que nunca mais serias minha,
ao sentir o que é ser uma ilha exilada de um continente.